Arte y crítica en manos de los Farabutti

“Pero si el Emperador va desnudo”.  Dos charlatanes, Guido y Luigi Farabutto, alegaron poder fabricar la tela más suave y delicada imaginable. Esta prenda, añadieron, tenía la virtud de ser invisible a los estúpidos o incapaces para su cargo. En Miami el arte y el periodismo crítico parecen obra de los Farabutti.

Arte y crítica en manos de los Farabutti

Justo J. Sánchez

Su existencia y quehacer son una contradicción. Subsisten de aquellos con los que ha de establecerse una relación crítica, imparcial y desapasionada. Art Nexus, Arte al Día, Artes (Artes en Santo Domingo) y otras perciben sus ingresos de las propias galerías, ferias y museos editorialmente reseñables. Los coleccionistas perfilados (Adriana Herrera se ha dedicado a esta faena) representan redes de contactos posiblemente lucrativas. Las ferias que invitan a estas publicaciones son ocasiones de captar clientela, extender tejidos institucionales y aumentar las subscripciones. En este marco no se vislumbra un periodismo profundo, polémico, que analice las dimensiones institucionales y pueda desmitificar. La maquinaria establecida cierra el paso a la independencia de posiciones contestatarias.

Los periódicos como El Nuevo Día, El Nuevo Herald, Miami New Times y The Miami Herald se suscriben a la premisa que toda manifestación de arte contemporáneo, sus marchantes y curadores son objetos de loa. Cualquier exhibición dentro de un museo es por antonomasia revelación y epifanía. Todo cae bajo el epígrafe de ayuda a la comunidad y labor pedagógica. La frágil posición de los periódicos depende mucho de su percepción y proyección comunitaria. Un contenido editorial que pueda considerarse como ataque a las manifestaciones artísticas puede tener repercusiones tanto en circulación como en lealtad a la “marca” así como en retención de anunciantes.


Muchas selecciones institucionales son una mera excusa para aumentar el valor de las colecciones pertenecientes a los fideicomisarios y carecen de pertinencia o congruencia para la colectividad y los contribuyentes. Las operaciones en los museos jamás se someten a investigación (nótense mis esfuerzos en desenmascarar los conflictos de interés en el Bass, la falsa princesa imperial del Vietnam, la ex directora Diane Camber y la corrupción en la ciudad de Miami Beach). Los conflictos de interés dentro de los propios periódicos jamás se someten a serios escrutinios (nótese la falta de liderazgo de Manny García que despidió a algunos escritores de El Nuevo para luego acatar los designios de Gloria Leal, galardonada periodista Premio Sancho Panza del Restaurant Diego).


Como falta quien diga “Keiserens Nye Klæder” (“Pero si el Emperador va desnudo”) del cuento de Andersen y "los críticos son los Farabutti", me alegré ver que el amigo Alfredo Triff publicara lo que sigue:


Miami's non-existent critical discourse

Alfredo Triff / MIAMI BOURBAKI

Let’s go straight to it. We don’t really talk about art anymore. What we do is chat and nod and casually interject on worn down themes. We echo the words of art magazines, the blurbs written by curators. We feel comfortable.

Critical discourse means taking things apart, discussing with passion, avoiding complacency. Always looking with new eyes, with fresh minds. This is not to say that the writing has to resemble an academic treatise, a conservative harangue or a philosophical essay. What I’m talking about is a voice that is not afraid to call a spade a spade. A writing that elaborates some kind of defensible scheme, whose style is consistent, reliable, complex, a bit adversarial and why not, entertaining. I’m defending the kind of criticism that aims at quality and avoids self-indulgence and mannerism. Criticism as reflection of judgments, not as parading of judgments.

Unfortunately, this kind of criticism is gone. What Miami writers (let’s bracket the term “critic” for the time being) produce today is art advocacy plain and simple. They have become the media mouthpiece for the gallery and the museum system. Art-writing for the art market.*

What happened? The demise of the printed media has something to do with it. One could argue that sometime during the early 2000’s Miami had a variety of choices: The New Times, The Miami Herald, El Nuevo Herald, Street and The Sun Post, all competing for attention. They provided different points of view (and we thought it needed to be improved!). Today only the first three in the list above do some kind of art covering. To make things worse, they converge ideologically.

I present some examples, taken from recent art reviews (my purple ink interjects to point to the obvious). The first two by Carlos Suarez de Jesus. The style here is to declare and embroider with a “groovy” sleight-of-hand:

Arguably the highlight of the slow summer art season and one of the most anticipated events of the year, the freewheeling show features a zany half-hour-long video collaboration featuring a Cecil B. DeMille cast of coconspirators.--“Dadarhea, the absurdist funstravaganza opening at O.H.W.O.W.” New Times, (August 12).

Or this one:

The provocative show ploughs the fertile furrows of macho/male positioning in contemporary culture from sweeping perspectives, shifting seamlessly from macho-man swagger to female and childhood notions of manliness and the complex relationships between young boys and girls. – “Three art shows in Wynwood probe manliness, devastation and the passage of time”.—(Idem, August 8).

This sample is by Tom Austin:

In the end, the Lowe exhibition proves that artists don't care for politicians and, for the most part, find the world a crummy place, a sensibility that crosses all strains of humanity. This show is a wonderful opportunity --for a change-- to see angry art that's about changing the world, as opposed to all the narcissistic nonsense of contemporary art, the navel-gazing that changes nothing. “ArtLab at the Lowe examines centuries of revolts and bad behavior”, The Miami Herald, (August 8).

Our digital media is not far behind. Observe how the writer apologizes for her words and proceeds to beg the question on her own declaration:

This is by no means a criticism of Miami artists nor of the exhibition. It’s a good show, plain and simple. I challenge anyone to argue differently (and if that naysayer is you, by all means, leave a comment). It’s no easy task to sum up the production of a city in just a few rooms.—Art Lurker, (August 2).

Sadly, El Nuevo is not that different.**

Why is the writing so vapid? The writers feel they have a mission to educate, which brings me to the next point. The alleged decline of reading, which art writers whine so much about, has nothing to do with the so-called dumbing down of America. There is nothing more condescending than to assume people cannot understand, which -conveniently- puts the enlightened writer on the moral obligation to dilute the information for them. It all reflects the ignorance -and hypocrisy- of today’s editors,*** whom flatly reject the idea that the dumbing starts with their presumption that the public is dumb. They live in blind, pathetic denial: On the one hand, they don’t feel it’s their fault that people don’t read, on the other hand, they bathe in this glow of being America’s educators.

Why not assuming that people don’t read because they are tired of feeling stupid?

Miami’s printed media doesn’t do criticism --if by criticism one means a serious engagement with the work that avoids political conflict of interests, enthusiasm and bias. Let me explain. There are two modalities of what I see as plain art advocacy in this town:

1. “Augmenting” the event, conceptually framing it with the purpose of “selling” a show. Think of the typical 200-word-blurb of today’s gallery-circuit ads magnified now into 800 words. The writer doesn’t bother to present the reader some sort of ideological stand-point reference from which to evaluate. Generally, the writing feels like dictum clothed in ad-parlance or cool, groovy, sophomoric description --depending your take. In any case, the “selling” takes the form of obvious partisanship (only rarely it looks as nuanced-defense).

2. Art advocacy: This out-and-out positive approach falsely presumes that since the writer is entitled to engage only what he/she likes, he/she can go all the way in his/her defense of such-and-such artist or art work, and yet come out as “honest” and “truthful”. The writer justifies his/her bad faith with the dubious claim that not writing about something transparently shows a normative choice. In other words: If I don’t write about it is because I don’t like it (or don’t care about it). Really? Meanwhile, the public, to whom the writer supposedly “owes full disclosure” is left in the dark as “why” this is the case.

Both forms increasingly recur to social coverage, which makes the writer and the paper look socially engaged, or the news story, which has nothing to do with art criticism. So, we “hear” the protagonists: the voice of artists, gallerists, curators, being interviewed to shed light on the context of the art. The writer becomes a medium for truthful reportage. Art becomes cultural news to be digested by the masses.

So, on the one hand we get an indulgent version of the critic’s preference, on the other hand, an amplified, distorted, cultural message.

John Heartfield, Whoever Reads Bourgeois Newspapers Becomes Blind and Deaf: Away with These Stultifying Bandages!, Photomontage, (1930).

Doesn’t Miami deserve better?
_________

* Whether inspired genius or avant-garde cynic, the artist is a cultural ambassador of capitalism. The gallery owner and curator are just bona fide facilitators between the artist and the public. The art writer takes the role of the publicist: His/her job consists in 1- creatively reporting on opening night, 2- building a richly adjectival import in order to help reflect on the event’s cultural impact, i.e, attendance, general mood and public appreciation. The more they (the public) consume (to consume is to attend), the better it looks. The writer’s job consists in embroidering an allegorical moral play, stitched with the protagonists’ voices (artist, curator, gallery owner and curious public) -as if all descended from the aesthetic heavens. **I’m not disputing these writers don’t believe what they say, or that they are hypocrites. All I’m saying is they (inadvertently at best, willingly at worse) play the game. ***You can always locate the editor’s hand in the review’s heading. The choice of words is either redundant or banal or both. Check this one: “Miami Art Museum's "New Work Miami 2010" showcases breadth and scope of local talent”. --The Miami New Times, July 22.

My answer:

At last somebody has the courage to say: "the Emperor has no clothes." Let us look at THE MIAMI HERALD. Charming as she is, a good friend, Fabiola Santiago may be a fiction writer but not an art expert. How can she be in charge of visual arts in a metropolitan daily? Her post shows the priority given the arts by the McClatchy Group. Shall we consider EL NUEVO HERALD? Gloria Leal, the Sancho-Panza Award winner journalist from Diego’s Restaurant has blindly put her trust in a local factotum: Carlos M. Luis. The local encyclopedic, Miami's answer to Diderot, is a painter, poet, does art history, lectures, curating, and even taught el Padre Alberto at the local Catholic seminary. While working for EL NUEVO HERALD, he still found time to issue certificates of authenticity for Cuban paintings. Other contributors issue "magnificats" on all sorts of contemporary conceits sold in Wynwood. Serious exhibitions in local museums have to wait until Carlos M. Luis issues first-person singular tirades about his connections with Lezama Lima and Cuban modernism or other writers exalt the virtues of newcomers in Wynwood bazaars.


The editorial policy of ART NEXUS or ARTE AL DIA is a complex mix of networking with gallery-advertisers, fairs and important collectors who support the career of upcoming artists. Behind writing assignments, one sees the work of museum directors who in turn may bring reputation and further important networks to these publications and courtesans (critics and art historians) at the service of collectors and the institutionally powerful. A careful study would reveal the connections behind each article and the economic and institutional engines behind it.


Art Basel - Miami Beach has been the legitimizing force for four protagonists who would otherwise have no credentials outside this area: the Rubells, Margulies, Robins, and the De la Cruces. Using Miami as a base, Ella Fontanalls ex-Cisneros (a Cuban briefly married to a Cisneros) positioned herself as a player in the art world. Cleverly using the international press to their credit and to advance their roster of artists, they have all found themselves international megastars. They have proceeded unchallenged by the local media.


Does Miami have a critical voice? No. The press goes from Rubell bagel breakfast to ex-Cisneros gala to De la Cruz bocadito event, a pitiable herd.

La triste historia de Vicky la guerrillera

Alix von Hesse quien se convertiría en la zarina Alexandra Feodorovna aprendió ruso tras su desposorio con Nicolás II. Vicky Peláez, espía, barriendo las calles de Moscú y sin aprender el idioma de Tolstoi.

La triste historia de Vicky la guerrillera

Justo J. Sánchez

VARIAS VERSIONES DE ESTA NOTA SE HAN PUBLICADO EN CUBANET.ORG, EN ATANAY.COM Y EN EL ROTATIVO NEOYORQUINO NEW YORK DE DIA. AGRADECEMOS PROFUNDAMENTE SU DIFUSION.

“Vicky la Guerrillera” es la saga veraniega que sigue los pasos a una comunista de suburbio. De Yonkers surge a la fama en la cárcel para alcanzar su apoteosis en el Kremlin. El enfoque noticioso se ajusta al modelo desarrollado por la ficción de espionaje, en guiones televisivos y cinematográficos. La pobre Peláez, tan poco agraciada y burda, nunca le llamaron “la Mata Hari peruana”, no pudo ser "chica James Bond”.

Vicky Peláez, poco agraciada y burda nunca pudo ser la "Mata Hari peruana". Retorcida por el odio pero casada con un blanco –¡y ruso!- no  consiguió superar sus lesiones.

Tras su desposorio a Nicolás II en 1895, Alix von Hesse, nieta de la reina Victoria, se apresuró a aprender ruso, faena que realizó con éxito. Es difícil que Vicky Peláez a sus sesenta años y sin futuro como zarina llegue a manejar la lengua de Tolstoi. En Nueva York tropezaba con el inglés. Es dudoso que entonara canciones patrióticas con sus nueve colegas y Vladimir Vladimirovich. No estoy seguro si “La flor de la canela” esté traducida al ruso.


El Primer Ministro de la Federación Rusa prometió a la Peláez y al grupo de espías un gran futuro. Se sabe que recibirán un estipendio y vivienda gratuita. Ya adivino el parpadeo de las luces que a lo lejos van marcando su destino: vivienda subvencionada, escondrijo “communalky”, pisos conocidos como “’hrushebi”, fríos hasta para los ratones. La pensión prometida, suficiente para comprar escasos víveres y vodka en los inmundos puestos del mercado Kroshka Kartoshka. No alcanzará para comprar en GUM ni frecuentar Nikolskaya Ulitsa. Moscú se caracteriza desde el 2005 por ser la ciudad más cara del mundo. ¿Por qué cambió el ceviche por un plato de borscht?


Venderse es parte de la trayectoria de la Peláez. La que escucha ahora canciones de la Guerra Fría y bebe vodka putinsky nunca pudo escaparse de la bipolaridad política. No era una mente para la sutileza. Resentida social de una élite excluyente en Perú llegó al país donde se le abrieron puertas de las oportunidades aún sin dominar el idioma. Retorcida por el odio pero casada con un blanco –¡y ruso!- no pudo superar sus lesiones. Vivió una vida de compensación como mecanismo de defensa.  Se aferró a los ideales de su fuente de legitimidad, su marido blanco. Para una persona sin inglés, que nunca se aventuró dentro del mundo norteamericano, que permaneció durante treinta años enconada en las márgenes de la Latinalia, las consignas de la época comunista rusa o del Tercer Mundo castrista eran suficientes para sostener su cosmos y su periodismo rojo.


Y no es que la vida de la Peláez sea un simulacro, es que se vive en la  hiperrealidad (imágenes, espectáculo, rejuego de signos). EL DIARIO y la empresa IMPREMEDIA crean un mundo de fantasía poblado por periodistas radicales como Vicky y Gerson Borrero. Ese Disneyland es un universo de entretenimiento donde no existe profundidad de análisis, sólo posturas y estratagemas tremendistas. Para distraer al público y mantener el nivel de ventas, colocan a estos seres sobreactuados, excesivos y exorbitantes a dar vueltas centrífugas y destructivas (véase al propio Jorge Ramos en UNIVISION). Los televidentes y los pocos lectores que le quedan a IMPREMEDIA esperan el espectáculo. Poco importa hacer hermenéutica del editado acontecer diario. Aquí aplica la tan gastada frase: “la fuga del desierto de lo real”.


La Peláez se vendió a las empresas que utilizaron su odio y superficialidad, su adolescente idolatría por los caudillos. Fue ficha para fines comerciales, para aumentar la circulación. Sin ser expertos en mercadeo ni clientes de McCann Erickson, IMPREMEDIA advirtió que el daño estaba hecho por tantos años de mal periodismo. Si quería sostenerse en el mercado, tendría que brindar la misma oferta pero con más sazón. Mónica Lozano y su equipo nunca consideraron la opción del cambio radical. Pasaron por alto las nuevas oleadas de inmigrantes que vienen de países donde se lee buena prensa. Se quedaron congelados en el status quo. Allí morirán.

El público, mientras la protagonista Vicky Peláez barre vestida con una babushka la Plaza Roja, se pregunta: ¿cuándo llega el próximo capítulo? ¿Buscará refugio en su Cuba idealizada haciendo periodismo en La Garrapata o en Ancianidad Rebelde? ¿Terminará con su hermana en una favela carioca, parte de una escola de samba para comunistas en tercera edad?   ¿Se descubrirá que es descendiente de un Romanov mezclado con inca?  No dejen de sintonizar "Vicky la Guerrillera".

Charlie: ‘bien paga’o’

Charlie Rangel, El avaro y la muerte, basado en una pintura de El Bosco. ¿En presencia de la muerte de un político avaricioso y soberbio?

Charlie: ‘bien paga’o’

Justo J. Sánchez

Na te debo,
na te pido,
vete de nuestra vera
olvídate ya
que paga’o con oro
tus carnes morenas
no maldigas paya
que estamos en paz.
Bien pagá’o,
si tú eres el bien pagá’o
porque tus besos compramos
y mi te supiste dar
por un puñao de parné,
bien pagá’o.
La bien pagá


(Ramón Perelló, Juan Mostazo -  "La bien pagá")


La directora de un grupo independiente y progresivo –Citizens for Responsibility and Ethics in Washington- pidió la renuncia del congresista Charles Rangel al darse a conocer el curso a tomar por el Comité de Ética de la Casa de Representantes. La misma tarde el egocéntrico político se enfrascó en una agria polémica con Luke Russert, corresponsal de la cadena NBC sobre lo que calificó de preguntas “tontas”. Al día siguiente el encumbrado político llamó al benjamín Russert a pedir disculpas.

Tendría todo coherencia si la conducta que el propio Rangel ya concede como errónea (olvidarse de declarar ingresos al fisco) se alegara de los republicanos residentes en la ratonera de la calle C, del republicano Senador Ensign que sobornaba a su amante y familia, de Bill Frist, del bailarín Tom DeLay o del propio partido Republicano que solventa la diversión de sus agentes en un bar de lesbianas. La hibris de Charlie será su falta trágica, su hamartia. The New York Times revela que las negociaciones que a puertas cerradas se sostuvieron entre el político y el comité de investigaciones se rompieron por  consternación hacia el “legado” y el lenguaje de las declaraciones de culpabilidad.


El demócrata neoyorquino se enfrenta a un juicio público en la Casa. Su tozudez lo mantiene desafiante ante las alegaciones de existir evidencia sustancial para declararlo culpable de esconder ingresos procedentes de una villa en la República Dominicana, de aceptar cuatro pisos de alquileres controlados en Nueva York y el uso de su influencia a beneficio de una compañía petrolera que haría donaciones al centro Charles Rangel en el City College. ¿Narcisista? ¡Una compañía petrolera! Es de suponer que el representante de Harlem sea “progre” y vele por los intereses de los pobres y las minorías, nunca de las petroleras.


Con la “machanguería” que lo caracteriza afirmó el viernes que “con el testimonio que daré en el Congreso les haré saber quién es Charlie Rangel”. Sus abogados, mientras tanto, tratan de abortar el lanzamiento público del informe preparado por el Congreso. Se afanan por buscar un acuerdo que el “guapito de barrio” puda aceptar: un regaño menor que evite censura o  recomendación de renuncia y una declaración de culpabilidad.


Charlie, “bien paga’o”, tu avaricia y soberbia te llevaron a transitar el trágico camino de la traición.


Na te debo,
na te pido,
vete de nuestra vera
olvídanos ya
que pagao con oro
tus carnes morenas
no maldigas paya
que estamos en paz.

ULTIMA NOTICIA

Informa The New York Times:

Rangel to Stand Trial Before House Panel in Ethics Case

By DAVID KOCIENIEWSKI

Published: July 29, 2010

WASHINGTON — The House ethics committee laid out 13 charges of House rules violations against Representative Charles B. Rangel on Thursday, and began the process for a rare public trial on the charges.

The move came after Mr. Rangel, a veteran congressman, failed to reach a settlement to avoid the rare and potentially embarrassing proceeding before the committee gathered at 1 p.m.

Mr. Rangel’s lawyers continued to hope they could still settle the case. The charges against Mr. Rangel, a Democrat from Harlem, include multiple breaches of the House ban on accepting gifts of more than $50 and of the requirement that members act at all times in a way that reflects creditably on the House.

The charges involve four areas: Mr. Rangel’s solicitation of contributions to a school to be named in his honor at City College of New York; his errors and omissions on his House financial disclosure forms; his acceptance of rent-stabilized apartments in Harlem, including one for his campaign office; and his failure to report and pay taxes on rental income on a beach villa he owns in the Dominican Republic.

(c) THE NEW YORK TIMES

Del velorio a la pachanga

Del sueño a la realidad. Cómo la farándula y las fieras de rapiña se despiden de Olga Guillot

UNA VERSION FUE PUBLICADA EN TUMIAMIBLOG.COM
AGRADECEMOS PROFUNDAMENTE A NUESTROS COLEGAS POR LA DIFUSION.

Del velorio a la pachanga

Justo J. Sánchez

Enrique Teuteló e Iván Román comparten en Facebook que Univisión alcanzó puntajes superiores a ABC, NBC, CBS y otras cadenas el jueves en la noche gracias al programa “Premios Juventud”. Desconocen la trama del sainete. Mi ojo desincorporado, observador de la realidad bananera, relata como la iglesia de San Miguel en la miamense calle Flagler se convirtió en un “casting”. Allí se empujaba la fauna: Plasencia, Asión, Los Niñiticos, Desmond, Ania Linares, todos explicando lo “afectados” que se encontraban ante el fallecimiento de Olga Guillot. Las cámaras y los periodistas seleccionaban entre los histriones. Allí también con la farándula lloriqueaba Zambrano, el ecuatoriano seudoibérico que se llama reportero y del que no hemos visto un artículo o reportaje desde la caída de Roma. La competencia por el lente hizo que se registraran desmayos, “falta de aire” y otros artificios dramáticos.  El espanto cundió entre unos respetables mexicanos –según me informa otra fuente- ante las interjecciones de “Sióooo” y “cállense la boca” durante el velatorio. El nivel de “afectación” trajo como consecuencia que muchos se afanaran en buscar abrigo y hospitalidad con los Estefan en República Dominicana.


Mientras “cuadraban” los arreglos pos Guillot, los desmayados, dolientes y llorosos no perdieron un segundo para sumarse a la “pachanga” Univisión. Guardaron los pañuelos lacrimosos, avivaron los maquillajes, tomaron un café y … al “Prix Jeunesse”,* reunión de sabandijas. Como punto de aclaración: el lastimero espectáculo de la muerte y funeral de Michael Jackson no fue muy distinto a lo ocurrido en Miami salvo que elevado a gran potencia por el mal gusto y los compromisos comerciales de los monopolios musicales y el entretenimiento. Si algo ventajoso tuvo la desaparecida “reina del bolero” fue la ausencia del roba-cámara ex Padre Alberto Cute-ie.


Y me pregunto: ¿alguien tuvo tiempo de pensar cuál es la contribución de Olga Guillot a la canción hispana? ¿A qué obedece el estilo teatral en sus interpretaciones? ¿Qué nexo tiene el “feelin’” con la balada norteamericana coetánea? ¿Es la Guillot el umbral que lleva del bolero al “feelin’”? ¿Qué importancia tiene en Olga Guillot el acompañamiento instrumental? ¿Permitía libertad de improvisación “scatting” o la estilización musical o su personalidad arrolladora no daba espacio para ello?   ¿Cuán prolongado fue el periodo difícil -de puertas cerradas- en la Cuba “republicana” a raíz del matrimonio de Olga Guillot con el socialista Ibrahim Urbino? ¿Puede considerarse a René Touzet una influencia en la trayectoria artística de la fallecida cantante?  ¿Cómo se enfoca la relación entre Olga, las D’Aida, Burke, Omara? ¿Existe alguna conexión con La Lupe?  Ya sé que hacer pensar a Mauricio Tiki-Tiki, a Plasencia y al ecuatoriano “promotor-periodista” es pedir peras al olmo. Pedir a la prensa hispana este tipo de análisis es hacerles estudiar teoría de partículas subatómicas. El exilio histórico carece de antropólogos culturales o musicólogos que puedan mirar más allá de la notable y coherente labor de la chanteuse en sus denuncias al régimen de La Habana.

Velorio de Mamá Guillot

Quemaste la madrugada
con fuego de tu guitarra:
zumo de caña en la jícara
de tu carne prieta y viva,
bajo luna muerta y blanca.
El son te salió redondo
y mulato, como un níspero.


Jinete de la cumbancha:
¿Qué vas a hacer con la noche,
si ya no podrás tomártela.


¡Ahora sí que te rompiste,
Mamá Guillot!


Sólo dos velas están
quemando un poco de sombra;
con esas dos velas sobra.
Y aún te alumbran, más que velas,
tu bata colorada
que iluminó tus canciones,
la prieta sal de tus sones
y tu cabello planchado.

¡Ahora sí que te rompiste,
Mamá Guillot!


Hoy amaneció la luna
en el patio de mi casa;
de filo cayó en la tierra
y allí se quedó clavada.
Los muchachos la cogieron
para lavarle la cara,
y yo la traje esta noche
y te la puse de almohada.

Fragmentos adaptados de “Velorio de Papá Montero” de Nicolás Guillén.

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A petición de varios lectores se incluye aquí el paraninfo escrito por Orlando González Esteva:

Olga Guillot: La ira justa

José Lezama Lima decía que “si morirnos es separarnos de todo lo nuestro, la separación de todos los nuestros es también morirse”.


Olga ha muerto, ahora si estamos en el destierro


La muerte de Olga Guillot, el abismo que acaba de abrirse entre ella y nosotros, avala la verdad de esa frase: todos, al morir ella, morimos un poco. Y quien dice “todos”, dice “todo”. Porque todo, para algunos de nosotros, es, sigue siendo, Cuba: una realidad intangible, ubicua, que nos rodea y nos colma, que nos anima y nos angustia, que da un sentido profundo e indispensable a nuestras vidas, y que las despoja de todo sentido cuando alguien o algo que identificamos con ella, con Cuba, desaparece.

Si la significación de una persona es proporcional al vacío que deja su muerte, yo no sé qué nos vamos a hacer algunos cubanos, con tanto vacío, ahora que también nos falta Olga; Olga, cuya sola presencia era capaz de consolarnos --no importa si momentáneamente-- de tanta orfandad patria. Porque en ella, en su naturaleza arrolladora, parecía conjugarse todo: la nostalgia incurable, la ira justa, y la esperanza, una esperanza que, con demasiada frecuencia ya, flaquea.


Hay quien se empeña en identificar a Cuba con un bello lagarto de tierra echado a las puertas de un golfo. Cuba para mí es --y ha sido siempre-- mucho más; demasiadas cosas más, entre ellas, el recuerdo del impacto que tuvo Olga Guillot en el adolescente que fui, la primera vez que la oí cantar en un teatro de Miami; en el teatro de un Miami muy distinto al actual: un Miami que he visto declinar y que, hoy, agoniza.


Nunca, hasta Olga Guillot, aquel adolescente nostálgico de su infancia y de su país, inadaptado hasta el tuétano, había sospechado que una mujer podía desdoblarse en huracán y, menos, aun, que cada una de las canciones que esa mujer interpretara pudiera esconder una obra de teatro. Nunca, tampoco, volvería a serme tan obvia la forma en que un artista debe incorporar un texto y al decirlo revelar que, antes de llegar a sus labios, ese texto ha viajado por su sangre, ha respirado con él y ha rebotado varias veces en el tazón de su cráneo. La bóveda del cráneo de Olga Guillot debe de estar llena de letras impresas, o, mejor aun, grabadas en el hueso, con la uña implacable de su vocación. A diferencia de otros cantantes anteriores a ella y contemporáneos suyos, el instrumento de trabajo de Olga Guillot no era sólo su voz sino la totalidad de su persona: un instrumento vivo al que cantar por cantar le quedó siempre chiquito.


Qué extraordinaria facultad la de esta mujer para apoderarse de una canción –una vez que esa canción se había apoderado de ella—y, entre ambas, mujer y canción, canción y mujer, en una especie de forcejeo amoroso, cuerpo a cuerpo, sacarle chispas hasta al silencio. Visajes, manoteos, giros sobre sí misma, mordiscos, sollozos, un par de bofetadas al aire, gruñidos, regaños, miradas cómplices, miradas coquetas, miradas feroces, secretos dichos al oído del micrófono, puños a la cintura, ires y venires de un extremo al otro del escenario –ires y venires de diosa antillana sobre la superficie revuelta del océano--, conmocionaban los lugares donde Olga Guillot, más que cantar, se daba, mientras los noctámbulos, perplejos y encandilados, se olvidaban de beber, de fumar, de abrazar a sus parejas, espantaban a los camareros, aplaudían frenéticamente, vociferaban elogios y eran presa de la más ruidosa de las desazones cuando aquella fuerza de la naturaleza cubierta de lentejuelas hacía un falso mutis sólo para oír, pícara, cómo el auditorio, en pleno, rugía, saltaba de sus sillas, demandaba su regreso al escenario y hasta las lámparas del local, desveladas, tintineaban rogándole que no se fuera, que no cesara de cantar.


Saber que Olga Guillot vivía, verla en televisión, escucharla en la radio, encontrarla en el vestíbulo de un teatro o en un restaurante repleto de compatriotas que la piropeaban y le agradecían tantos ratos de dicha, esperar que, alguna vez, Olga pudiera regresar adonde siempre anheló y debió regresar, y cantar allí, ¡allí, para todos!, los de aquí y los de allá, que por ella y en ella hubiéramos sido uno, eran algunas de las razones que nos animaban a esperar tiempos mejores, a pensar que el futuro aún estaba por delante, y que ese futuro nos resarciría de tantos años de desolación.


Hoy sabemos que el futuro ya pasó; que el tiempo que nos queda por vivir, además de achicarse, nos presenta un panorama cada vez más extraño que el que, ilusos, previmos; y de aquella legión de cubanos viejos, de cubanos íntegros que, hasta ayer, nos repatriaban con su sola existencia, ¿cuántos nos quedan? ¿Qué nos queda? Ni nosotros mismos, sin ellos, somos ya nosotros. El palmar se nos ha vuelto páramo.


Miami es otro. Cuba es otra. Olga Guillot ha muerto. Ahora sí que estamos en el destierro.

Orlando González Esteva


15 de julio de 2010

¿Qué le ocurrió al periodista Allan Villafaña?

Recursos que despilfarra la televisión hispana. Corresponsal en campos de batalla ahora habla con Walter Mercado.

¿Qué le ocurrió al periodista Allan Villafaña?

Justo J. Sánchez

Al mudarme de Miami me quedó la alegría que Allan Villafaña se marchaba a Ohio State University. Estudiaba periodismo en un centro académico  destacado en ese campo. Tuvo altas calificaciones y buenas recomendaciones. Le perdí la pista hasta que trabajando en Telemundo encargó hacerme una entrevista en Nueva York. Recuerdo comentarios de colegas que Allan se había distinguido como corresponsal de guerra. Estuve en su lente al coincidir durante una visita que hacía Bill Clinton a Miami donde fui invitado. Me hizo preguntas directas sobre la recién publicada biografía del ex mandatario y las condiciones imperantes dentro del partido Demócrata.


Siento el teléfono y al contestar reconozco la voz de una de mis fuentes del acontecer mediático, léase chismografía. Jadeaba: “pon la Mega”. Efectivamente, en “Paparazzi”, el colmo en periodismo rosa, figuraba el egresado de Ohio State. No lo llamé. Pensé que era la opción más prudente. En una gran depuración, instalaban a Fernando del Rincón de presentador y acepté ser entrevistado. En el primer encuentro hablé sobre la visita a Estados Unidos de músicos residentes en la isla. En una segunda ocasión sobre el tema de las falsificaciones en el arte cubano. Villafaña no funciona como el corresponsal que con sonrisa y cara bonita se sale de cualquier entuerto. Tomaba en serio su reportaje, siempre lista su labor investigativa. Antes del intercambio en cámara sólo se coordinaba el orden de sus prioridades informativas. Se hacía la toma rápidamente para no perder espontaneidad. Nunca fue necesario relatar de nuevo los puntos esenciales de la nota como tantas veces he tenido que hacer con otros reporteros.

Que Allan Villafaña se quede como comentarista en un programa como el aberrado “Paparazzi” es indicio de cómo van las cosas en la televisión hispana. La MEGA se distingue por disparates como “Implicados”, traer a sus cámaras a Poncho de Anda (que no anda), a Bayly haciendo descarada propaganda a los Republicanos para ganarse “ratings” cubanos, a la seudoibérica Ana Remos, lamiendo botas a los parvenús miamenses. La MEGA permite a María Elvira Salazar, megalómana, sacar al aire malas palabras sin el sonido electrónico que requiere la Comisión Federal de Comunicaciones (FCC por su sigla en inglés).


“Paparazzi” sigue la línea de "Mr. Balsero", Alexis Valdés, en un tipo de espacio que copia lo más tóxico de la oferta norteamericana para llegar al populismo rentable. Los genios de programación y la gerencia son incapaces de ver más allá de sus narices. En su mundo hay dos opciones: o culebrones en lata o música, vulgaridad y cubanas contoneando sus caderas. ¿No existe creatividad dentro del mundo televisivo hispano?


Allan Villafaña tras discutir con Walter Mercado (¿será Carolina Herrera?) cómo se le “aspectan” (vocablo que no existe) las cosas a los faranduleros, merece hacer periodismo, pero periodismo de verdad. Que la MEGA lo mande a entrevistar a Al Sharpton, a seguirle los pasos al enfermizo anti-Hispano Lou Dobbs, a visitar algún Ayatolá en Irán, a sacarle alguna confesión al hijo de Muammar el Gadafi. Por su sensibilidad humana, Villafaña es el candidato idóneo para curtirse en el polvo de Africa, los campos de batalla de Afganistán, los barrios pobres de Iberoamérica, en la destrucción de Haití. Su madera como persona –el entronque profundamente cristiano de su madre y hermano- le mantendría el ponceño sencillo de sonrisa amplia. No estaríamos en presencia de una prima donna estilo Jorge Ramos.  Si se dieran los factores adecuados para su cambio de dirección ¿podríamos ser testigos del desarrollo de una versión en potencia del joven Dan Rather hispanohablante?

La miopía de los medios en español no explotan sus recursos ni exploran posibilidades. ¿Por qué no hay conversaciones con personas importantes angloparlantes? ¿Por qué no hay entrevistas donde se hacen preguntas desafiantes al interlocutor? Se desconoce el corte de corresponsal que investiga a fondo y denuncia. ¿En esta tradición subdesarrollada no puede existir un Sixty Minutes? Eso sería en CBS. Estamos hablando de MEGA y ni con cola se pega.

Ready for my Close-Up

Las dos Norma Desmonds: la de 'Sunset Boulevard' y la de La Habana

Ready for my Close-Up
Justo J. Sánchez

Fue tan teatral como un artificio deus ex machina. Su presencia era materia de especulación por la evidencia indirecta que alegaba reuniones con jefes de estado y las febriles “Reflexiones” que publican Granma y Cuba Debate. El pasado fin de semana Fidel Castro realizó una visita a un centro científico en La Habana. Investigaciones científicas y Cuba son una contradicción de términos. El lunes hizo su aparición el octogenario en el programa “Mesa Redonda”. La comparecencia televisiva pudo haberse transmitido en pantallas gigantes por toda La Pequeña Habana, diversión veraniega, un Sunset Boulevard Ha/bananero.

El líder cubano que en otra época mostró aptitud por el rito y la representación dramáticas, ha perdido la técnica y concepto del personaje. Queda ¿auto parodia? una cruda máscara o arquetipo sobreactuado del cine silente. El arsenal  teatral se reduce al uso del dedo índice, las pausas prolongadas, los ojos fuera de sus órbitas (efecto Norma Desmond) y los movimientos de brazos y ojos en coordinación rítmica. La edad le ha robado dos recursos fundamentales del buen actor: memoria y voz. Y por ello el efecto risible de un déspota prepotente hojeando pliegos, dedos ensalivados, dientes postizos que apenas se sostienen dentro de la boca, buscando afanoso algún dato o cita, batallando por mantener el hilo de la conversación.

A Norma Desmond Castro la prepararon para su close-up. Estaba bien peinada y maquillada. Así todo, como en Sunset Boulevard, no lograron esconder el estado depauperado que por todos lados se vislumbra. Las mesitas improvisadas, la escenografía rudimentaria, el compañero entrevistador. Todo  se percibe y huele a decadencia, sostenido apenas por la demencia de una  estrella sobreactuada perdida en la memoria.
http://www.youtube.com/watch?v=Wb2rs68gen8&feature=player_embedded 

¿Por qué pierden la batalla?

¿Por qué pierden la batalla?

Justo J. Sánchez

Me acaban de enviar un enlace que enumera las víctimas del Che Guevara, ícono de revolucionarios. La idea es genial para desmitificar al ídolo de rebeldes de café. ¡Qué lástima esté escrito por cubanos! Aquí la presentación:

“Ernesto Che Guevara no fue ningún abanderado por los derechos de los menos afortunados. Su lucha y sus aventuras guerrilleras sólo se basaron en ideas totalitarias comunistas que puso en práctica en Cuba y trató en Bolivia. Seguidores inspirados en esas ideas equívocas por toda América Latina, han desangrado a varios países aun después de su derrota y muerte, como en la Argentina, Colombia, Bolivia, Chile, Guatemala, El Salvador, Perú etc.  Esta página está dedicada a sus víctimas en la Fortaleza de la Cabaña en los primeros meses de 1959, cuando llegaron al poder, utilizando el terrorismo y contando con la ayuda de los liberales del Departamento de Estado, la Unión Soviética , los tontos útiles cubanos y latinoamericanos como del periódico New York Times.”

Ni un aviso pagado por la revolución cubana llegaría a tener el mismo efecto de repulsión ante lo denunciado. Esa retórica hace del exilio cubano el hazmerreír en los ámbitos académicos, políticos y periodísticos. El que lee la verborrea puede reprochar al Che no haber utilizado los métodos batistianos de administrar aceite de ricino (Palmacristi) para purgar a estos seso-hueco. ¿Por qué no dejar que la crueldad del tanguero trasnochado hable por sí misma? ¿Por qué permitir que la Izquierda de consignas haga de Ernesto Guevara un personaje quijotesco, un James Dean hispanoamericano?

Sinónimo es el exilio cubano con la inmadurez política. Tomemos de ejemplo a la seudoparisina Zoé Valdés. Presenta un libro sobre Rafael Díaz Balart, Ministro del Interior del corrupto Fulgencio Batista (inscrito por cierto en su partida de nacimiento como como Rubén Zaldívar). El bastardo de Banes (el mismo pueblo de Díaz Balart) daba protección en Cuba y recibía compensación de figuras como Lucky Luciano y Meyer Lansky. La soez Valdés parece estar a la venta. Ni el programa Rosa Blanca ni la denuncia que formulara a su cuñado en el Congreso libraría a Rafael Díaz Balart de su carga como ministro de un golpista que prescindió de elecciones tal como el otro bastardo de Oriente que le siguió en el poder.

Mucho tiene el cubanoamericano que aprender del periodismo anglosajón. La documentación, imágenes, el montaje, producción y edición bien pensadas hacen holgar la palabrería. Si el exiliado se ha dejado robar su tribuna no es culpa del Departamento de Estado, ni el New York Times, ni intereses creados, ni la infiltración (que pueden tener su lugar). El exiliado, su incoherencia, histrionismo, protagonismo, falta de capacidad para la negociación crean un cerco alrededor de su trágica historia de abusos y dictadura.

La selección de audiencias para relatar su experiencia (en Miami predican al coro), la afiliación al elitista partido republicano que al final sólo ha utilizado sus votos, la separación de otros grupos hispanos y minorías, la paranoia y el estilo sermoneador garantizan su aislamiento. El cubanoamericano, aprovechándose de una coyuntura histórica de la Guerra Fría, goza aún de un status migratorio privilegiado. Ni las acciones terroristas de las FARC en Colombia, ni la inestabilidad y pobreza en otros países iberoamericanos, ni la dictadura de Chávez se han traducido en una apertura de fronteras tal como la que goza este grupo. Reciben asilo político al llegar a Estados Unidos sólo para atestar el aeropuerto de Miami en vuelos de regreso a la metrópoli represiva, fresca aún su tarjeta de residente. Con vuelos llenos a La Habana y otros destinos en la isla pretenden prohibir a los verdaderos norteamericanos la posibilidad de viajar que goza con impunidad este grupo minoritario. Reciben ayuda gubernamental de los contribuyentes al llegar al exilio sólo para pagar precios de Ritz, Place Vendôme a su regreso a la dictadura castrista. Nada de esto le consigue aliados.

El exilio histórico, en vías a la extinción, no cambiará sus métodos. El “nuevo exilio” no es político sino de oportunidad económica y rara es la voz detractora que con fuerza moral y peso intelectual podrá surtir un efecto internacional. El ejemplo de Las Damas de Blanco, los presos políticos, las mujeres, los blogueros, los valerosos que sufren huelgas de hambre han logrado más que todos los columnistas de El Nuevo Herald, pensadores y analistas que abarrotan los programas de “Maria Elvira Dead”, “A Manos Llenas” y los botelleros de TV Martí que no se ve. El simbolismo de esta estación cuyas emisiones no se ven es como la piedra de Sísifo que caracteriza los esfuerzos del exilio cubano.

El darwinismo del mercado y la fuerza de los años se encargarán de apagar a Pérez Roura y Ninoska. La Fundación Cubanoamericana rebosante de histrionismo en su tiempo será un asilo de señores bien. María Elvira y Oscar les quedará un tiempo para entretener con el último espía y la información rosa de cómo vive Fidel Castro y las novias de sus apuestos hijos. María Elvira ostenta hasta malas palabras en el aire, batalla por “ratings”. Mientras tanto, la crónica de la crueldad no se perderá gracias a algunos valerosos que desde Cuba constituyen un ejemplo de cómo narrar con valentía y dignidad.

Miénteme

La reina interrumpe el melodrama del Émile Zola del Barrio y una presunta espía

Miénteme

Justo J. Sánchez*

HA SIDO PUBLICADO EN EL BLOG DE EMILIO ICHIKAWA Y EN ATANAY.COM. AGRADECEMOS A NUESTROS COLEGAS.

“Siempre fui llevado por la mala

y es por eso que te quiero tanto.

Miénteme una eternidad

que me hace tu maldad feliz.

Y qué más da

la vida es una mentira.

Miénteme más,

que me hace tu maldad feliz". .

Bolero de Armando Domínguez inmortalizado por Olga Guillot, 1954

Se vive la zozobra en Nueva York. El culebrón Vicky Peláez se ha visto desplazado por un vestigio feudal –la reina de Inglaterra- y por la metrópoli, el triunfo español en el fútbol. El melodrama impartió renovada vida a un reportero de cloaca, a un rotativo en decadencia y a cinco o seis activistas de barrio, fósiles de la Guerra Fría. Pedro Almodóvar prepara el lápiz para comenzar un guión. El kitsch une a los personajes de este relato que saltan del margen a la redacción de un diario metropolitano. El triunfo mediático llega a una columnista –según fuentes fidedignas- que fue disciplinada profesionalmente por plagio y reciclaje de material. Alcanza ahora sus soñados quince minutos de fama. Su permanencia en EL DIARIO es indicio de inercia y falta de discernimiento empresarial.


Vicky Peláez hizo carrera de repetir clichés revolucionarios y adular caudillos tercermundistas. Resentida ante la sociedad racialmente excluyente de su país, buscó venganza en la estridencia y radicalización de su perspectiva política. Como mecanismo de compensación contrajo nupcias con un blanco ¡eslavo por añadidura! que (según confesión a la fiscalía) espiaba para los servicios de inteligencia rusos. Los escritos de la caricaturesca guerrillera nos llevan a su visita a Cuba durante una efeméride, aguardando ansiosa al Comandante Fidel que yacía en un lodazal de heces fecales. Peláez es la autora de frases lapidarias como “Fidel Castro ya es un hombre inmortal” tras una cita de Georgy Plekhanov. < http://www.cubadebate.cu/opinion/2006/12/07/el-caguairan-cubano-sigue-de-pie/ >


Una alianza se formó entre Peláez y Gerson Borrego (no le digno con el apellido paterno), compadre de la gerente Rossana Rosado. Resentido retirado de las fuerzas armadas pasó con voz impostada y ademán teatral del amarillismo radial a la prosa de cloaca en el rotativo neoyorquino. De diminuta estatura, rostro de bulldog y complejo napoleónico, su opus periodístico se ciñe a una serie de “J’accuse”, pretendiendo ser Émile Zola en El Barrio. Durante el corto reinado borriqueño, la presunta espía alcanzó el cenit de poder: directora del Buró Latinoamericano. El compinche de la peruana demitió con característica mojiganga al proponer publicar una epístola de su ídolo secreto: el vetusto Fidel. El documento era tan faux (se comenta en los medios) como el periodismo de Borrego. Su “Le cantarán a Fidel en Harlem”, publicado en Granma < http://www.cubaminrex.cu/Para%20Fidel/Articulos%20y%20noticias%20relacionadas_index.html#18 > da una medida de su adolescente idolatría por el líder cubano.


El escándalo creado a partir de las alegaciones de espionaje pelaezco llega tras la demanda contra el ex columnista Eduardo Juárez acusado de estafa a inmigrantes hispanos en el periódico “Campeón de los Hispanos”. Añade a la crisis de credibilidad de una organización que en portada de primera edición daba errónea victoria a Chávez en su fallido referéndum constitucional del 2007.


Las empresas dueñas de EL DIARIO (Gannett, Latin Communications, Knight Patton, Tribune, Impremedia) y su representante en la gerencia, Rossana Rosado, han permaneciedo ciegas ante la augusta tradición periodística hispana. Su misión ha sido el aislamiento y la desconexión con la venerable labor de baluartes como El País, El Mundo, La Vanguardia, El Clarín, El Tiempo, Excélsior, La Jornada, El Economista, que de España a Iberoamérica han sido fuentes de orgullo a la profesión. La política editorial de EL DIARIO y sus amos yanquis sostiene la premisa que los “latinos” al cruzar el Estrecho de la Florida o el Río Grande sufren un trauma cerebral. Madison Avenue y los empresarios dueños de medios de comunicación adjudican un entorpecimiento al hispano, una condición que les hace incapaces de apreciar la buena prosa, la investigación, el balance editorial y la posición verdaderamente crítica ante la realidad que se narra o se analiza. A pasos agigantados han logrado degenerar, abaratar y embrutecer el producto escrito, radial y televisivo. El reportaje noticioso, el lenguaje, balance de perspectivas y el manejo de las pautas editoriales en los medios de comunicación les hacen factorías de megalómanos, reino de "misses" y "beauty queens" y centros de mercadeo para engendros bastardos de entretenimiento en masa.


En una movida predecible en este culebrón se atrinchera el guerrillero Borrego “Bajo Fuego”. Llama Barack Hussein Obama al presidente (como suele hacer Rush Limbaugh), cuestiona al Buró Federal de Investigaciones por motivos políticos y porque a J. Edgar Hoover gustaba el atuendo de mujer (la conexión lógica no se hace evidente).  Rossana Rosado y la empresa imponen una mordaza a los empleados de ImpreMedia pero hacen salvedad con el despechado Borrego. Con el sentimentalismo que caracteriza la prensa rosa que prospera bajo la gerencia de Rosado, el columnista ponceño (que nada tiene de Serrallés) arremete con tono de bolerito contra las patrañas que asedian a su amiga Vicky: “¿Y qué más da? / La vida es una mentira. / Miénteme más, /que me hace tu maldad feliz”.

* El escritor Justo Sánchez se sometió a la altisonancia y vodevil de EL DIARIO por muchos años mientras se desempañaba como editor de bellas artes y cultura. En su tiempo en EL DIARIO entrevistó a Philippe de Montebello, Yevgeny Kissin, Fernando Botero, al director del Musée du Louvre y la soprano Cecilia Bartoli, al autor Arturo Pérez Reverte, Carlos Fuentes y a su amiga Rosario Ferré. Reportó en conjunción con el legendario catedrático Jonathan Brown la visita al Frick Museum de las dos Infantas de España.

Cómo puede un parlanchín hacer de una galería un crematorio

Obra ¿abstracta? del hijo del comisario, el inconnu Aldo Damián Menéndez

Avalando la "caldosa" maestros como Balart. Por supuesto, el criollo curador no tiene tiempo para adentrarse en la influencia del Suprematismo ruso o en De Stijl.

Cómo puede un parlanchín hacer de una galería un crematorio:

Caldosa en Cremata Gallery

Justo J. Sánchez

Por razones de conflictos de interés, seriedad en el oficio y cánones profesionales no es aceptable que un comisario de exhibición incluya obra propia, de familiares o amigos íntimos. Estas reglas se respetan en el mundo civilizado. Ese es un universo ajeno a los cubanos que todavía huelen a palma o no se han sacudido aún el subdesarrollo.

“Abstractomicina” en el espacio Cremata del Southwest de Miami no es un ajiaco. Hemos descubierto en un espacio normalmente serio una invención de la Cuba contemporánea: la caldosa. En los solares de La Habana se coloca una gran cazuela (potager) donde los vecinos colocan trozos de yuca, boniato, una cabeza de cerdo, una malanga, granos varios, en fin, lo que tengan. El resultado es infernal nada más que de imaginarlo. La mezcla de grandilocuencia y kitsch no se hizo esperar en el catálogo, obra del comisario y factótum, folleto para atesorar. Es una descripción estilo Atelier Joël Robuchon para una caldosa.

La museografía (diseño de exhibición) es pasmosa y funciona a través de un binomio. Una pared para los consagrados: Balart, un semi-abstracto de Porto, una geometría de Carreño, Enrique Gay García y, por supuesto, Aldo Menéndez. En el rinconcito de la oficina una joyita de Carulla, verdadera sorpresa que nos recuerda su digna carrera y la necesidad de rescatarlo. En otra pared, pintada de un color chocolate insensato, al doblar, la barranca de todos. Como el comisario no cree en letreros de identificación, el visitante tiene que adivinar. Los títulos y las fechas brillan por su ausencia aún en el catálogo que olvida la página de obras en exhibición y los calces de foto. El narcisismo es patología.

Los comisarios de exhibición hablan de las razones de su propuesta, el contexto histórico y estético. Este advenedizo es lo más descaradamente autorreferente: “Como curador alego que no estoy inventándome una moda”. Continúa con más, ”aunque no sea ésta la intención de la muestra, el título que surgió al calor de esta reflexión me gustó tanto que lo dejé”. ¿Se habrá percatado este señor que su rol discursivo dista de ser cartesiano y que su trayectoria reflexiva es sumamente aburrida?

La dedicatoria a Jesse Ríos que aparece en el catálogo es de la prosa más chabacana y narcisista que he leído. Sorprendente es que la administración permitiera su publicación salvo que le dieran carte blanche al parlanchín. Para los que conocieron a Jesse podría parecer manipulación dedicar la exhibición al fallecido pintor y tener sólo una obra de su autógrafo.

“Se trata de un pequeño experimento: de invitar a participar a artistas que por lo general han seguido la línea ‘de un realismo sin riberas’, a que se introduzcan lo más posible en el campo de la abstracción sin dejar de ser quienes son”. Ese no es el caso porque, por ejemplo, Bencomo siempre ha sido no-representativo y la pieza de Castro dista de ser abstracta. El experimento es en principio fallido. Dígale a Cage o a Corigliano que compongan una Chaconne estilo Bach. El resultado no es genuino si no emana coherentemente de su vocabulario y su sintaxis. Es más creo que le mandarían a paseo. ¿Quién pediría a James Joyce escribir octavas italianas y sonetos? En el arte “not everything goes.” Los cubanos no captan la idea del límite.

¿De qué laberinto salió Lourdes Porrata, Adriano Buergo, Natacha Perdomo y Emilio Héctor Rodríguez? ¿Desde cuando un curador promueve su propia obra, la de su hijo Aldo Damián Menéndez y la de su amiguitos Carlos M. Luis y Baruj/Baruch Salinas? Parece que Carlos M. sufre del mismo mal del curador, su sapiencia no conoce fronteras: es curador, conferencista, poeta, pintor, enciclopédico, periodista, catedrático del seminario de sacerdotes. ¿Habrá algo que el ex profesor del Padre Alberto no intente? También he visto certificados de pinturas de la vanguardia cubana firmados por el ex director del Museo Cubano. Todo esto emana, ojo, de su amistad con Lezama Lima. ¿Estará convenciendo a Gloria Leal para escribir sobre este disparate en una columna dominical de El Nuevo Herald?

Que Cuenca se preste para este fárrago no me sorprende pero ni Gustavo Acosta ni Glexis Novoa incursionan seriamente en el arte no-representativo ni necesitan sumarse al bazar. Como vive en Montreal, Mario Bencomo está al margen que su obra se colocó debajo de un bar y se mostró con los benjamines alumnos de Baruj/Baruch Salinas y el hijo del comisario, práctica típica del “sociOlismo” cubano. Ni Gelabert ni Glexis ni Acosta ni Mora ni Castro ni la propia esposa de Menéndez, artista seria, tienen que integrar la comitiva de estreptomicinos.

El espacio Cremata en su trayectoria ha tenido logros notables: el redescubrimiento de Bruno Venier, vanguardista veneciano-argentino, traer a Miami la obra de Benito Quinquela Martín, uno de los pintores consagrados latinoamericanos que aparece en la colección Fortabat y cuyas obras se venden en casas de subastas, la seria exhibición de Francisco Sánchez, la próxima monográfica del hispanocubano Hernán García. Participaron con éxito en ARTEAMERICAS. El proyecto Aldo Menéndez fue una ruleta rusa que les costó credibilidad. Aprenderán a no confiar en las dos urracas: Carlos M. y Aldo Menéndez.

Hay muestras cuya raison d’etre es avalar: en este caso utilizar la abstracción de maestros como Balart, Enrique Gay García, Guido Llinás y Agustín Fernández para buscar status a la mediocridad y los farsantes.

Triste episodio de las Damas de Blanco aquí relatado por Giovanni Boccaccio

Triste episodio de las Damas de Blanco
aquí relatado por Giovanni Boccaccio

Justo J. Sánchez

AGRADECEMOS LA DIFUSION QUE HA RECIBIDO ESTA NOTA AL APARECER EN EL BLOG DE EMILIO ICHIKAWA, EN TUMIAMIBLOG Y EN CUBANET. AGRADECEMOS DE LA MISMA MANERA TODOS LOS COMENTARIOS RECIBIDOS DE LOS LECTORES DE YOANI SANCHEZ.

Cuando más agraciadas Damas de Blanco, pienso cuán piadosas sois por naturaleza, tanto más conozco que el presente relato tiene a vuestro juicio un principio penoso y triste, tal como es el doloroso recuerdo del pestífero episodio por vosotras pasado, vergonzoso y digno de llanto para todos aquellos que lo vivieron o de otro modo supieron de semejante acontecimiento. Pero no quiero que por ello os asuste seguir leyendo como si entre suspiros y lágrimas debieseis pasar la lectura.

Transcurrían los años de la fructífera Encarnación del Hijo de Dios llegado al número de dos mil nueve cuando a la egregia ciudad de San Cristóbal de La Habana, nobilísima entre las urbes del Cuarto Mundo, llegó una fetidez insoportable. Arácnidos inenarrables, enormes batracios que con crustáceos llegaban de los barrizales de Cojímar y desde Batabanó eran poseídos por extraña ira e imaginaciones febriles. Reptiles e insectos de especies varias hacían su entrada desde la Ciénaga de Zapata y al contacto con la virulencia, se unían a la violencia instados por sabuesos y mastines del Ministerio del Interior y de las Fuerzas Armadas que a la sazón “trataban” los asuntos de Yoani Sánchez y las Damas de Blanco.

Aquella ola de calor que sobrevino sobre La Habana durante el mes de diciembre hizo que de los cuerpos sudorosos de los lumpenproletariat emanara un humor aún más fétido. Unido a los vapores de los animales y de los turistas (taxistas alemanes, camareros italianos en pos de Eros) salir a la calle –no sólo a una valiente protesta sino a cualquier cosa- era enfrentarse a la pestilencia mortífera.

Oí a una persona digna de fe, que en una venerable iglesia de mañana, no habiendo casi ninguna otra persona, tras los divinos oficios se encontraron varias mujeres, todas entre sí unidas o por amistad o por vecindad o por parentesco, o por tener familiares encarcelados, discretas todas y adornadas con ropas blancas y honestidad gallarda. Se reunieron y comenzaron a discurrir sobre la condición de los tiempos, muchas y variadas cosas. Luego de algún espacio, callando las demás, así empezó a hablar una de ellas:
-Vosotras podéis, queridas señoras, tanto como yo haber oído muchas veces que a nadie ofende quien honestamente hace uso de su derecho. Natural derecho es de todos los que nacen ayudar a conservar y defender su propia vida, y concededme esto, puesto que alguna vez ya ha sucedido que, por conservarla, se hayan matado o encarcelado hombres sin ninguna culpa. Y si las leyes, a cuya solicitud está el buen vivir de todos los mortales, ¡cuán mayormente es honesto que, sin ofender a nadie, nosotras y cualquiera otro, tomemos los remedios que podamos para la conservación de nuestra vida!

Dicho esto y marcándose ese día la Jornada de los Derechos Humanos, decidieron hacer una marcha ordenada y pacífica para recordar a sus familiares injustamente en el presidio.

Con sus ajuares recién almidonados y su sutil esencia de violetas salieron las Damas a su pesquisa: ofrecer su testimonio de esposas, madres, hijas, hermanas de presos. Armadas con lirios gladiolos y rosas, extrañas alimañas las esperaban.

Entre los cocodrilos, un mulato grueso vociferaba:
-¡Que se vaya la gusanera!

Salió de los sapos un “pinguero” con camisa roja para propinar empujones a las Damas de Blanco. Tenía que regresar a la beca el domingo.

El olor a sudor, barro, mugre, los gritos de las fieras y el proletariado amaestrado no pudieron amedrentar a las Damas de Blanco aún si el espectáculo asustara a la propia fauna. Se cuenta que en el barullo varios ideólogos fueron atacados por cocodrilos y culebras. Un vocero de la embajada inglesa fue víctima de la plebe anárquica y se recupera de mordidas, golpes y un “nervous condition.”

Al día siguiente levantándose y recobrándose de sus heridas se fueron las Damas a un prado en que la hierba es verde y alta y el sol no molesta. Allí, donde se sentía un suave vientecillo, todas se sentaron en corro para hacer reflexión:
-Como veis, el sol está alto y el calor es grande, y nada se oye sino las cigarras. Aquí es bueno y fresco estar. Pero si en esto se siguiera mi parecer, no en otros menesteres que novelando (con lo que, hablando uno, toda la compañía que le escucha toma deleite). Cuando terminaseis cada uno de contar una historia sobre el día de ayer o los actos de repudio a los que sometidas estamos, el sol habría declinado y disminuido el calor, y podríamos sacar provecho de ello”.- Las mujeres por igual alabaron el novelar.

Llegará la morralla enardecida a Miami, tarde o temprano. Los jefecillos de turno pasarán por María Elvira Dead u otras emisiones televisivas. Afirmarán que “siempre estuve en contra de aquello”. Al año, con residencia en mano, regresarán a transitar aquellas calles, esta vez escondiendo la fetidez con productos higiénicos norteamericanos y escandalosas colonias sintéticas. El episodio de las Damas de Blanco será sólo un vídeo de archivo o una herida en un cuerpo de mujer.

Ahora todos saben de arte

Archipenko, Torso, 1914

Ahora todos saben de arte

Justo J. Sánchez

SE PUBLICA EN EL BLOG DE EMILIO ICHIKAWA

Tendría que haberme dado la vuelta. Aquello no pintaba bien. Sylvester Stallone, maquillado, charlaba animadamente con el dueño de una galería suiza. El enano italoamericano, actor y pugilista es ahora pintor. El arte y el comercio desconocen fronteras.

Una delicada escultura de Giacometti recibía a los invitados. Con su sutileza y delicadeza, con verticalidad estilizada -¿espiritual?- le pasaban por el lado, taconeando, faroleando, sin reparar en el mundo enrarecido que creaba dentro de su caja de plexiglás.

- ¿Qué fiesta haces? – Desconocía la acepción de “hacer” para asistir a una fiesta.
- ¿Cómo?
- Sí … después de esto
- ¿Vas a Art Nexus?

Recordaba el baturrillo de “Latin-Trash” de años anteriores. Las “chachas” de la dueña gustan hacerse rogar las invitaciones y verifican una y otra vez en listas y listas (que nada tienen que ver con las de Umberto Eco en el Louvre). El colmo de mal gusto fue el “ego-fête” que le hiciera la Birbragher a Jorge/George Pérez el año pasado en el Icon, antes de conocerse sus mega-deudas. No. Estaba rodeado de arte serio para bailar en los lodazales del subdesarrollo y bandejas paisa.

- ¿Viste a Calvin Klein? ¿Regresas a Design Miami?
- No, costureros y decoradores ya nos sobran en Miami.

Durante la tarde del vernissage, una de las primeras obras que abrió el camino de las ventas fue una escultura de Naum Gabo perteneciente a una galería londinense. Mi amiga Mary Anne Martin trajo un exquisito Rufino Tamayo, El helado de fresa, del 1938. La madrileña Galeria Leandro Navarro mostró una singular escultura de Torres García con su cuadro acompañante, pertenecientes ambas a la hija más joven del artista. La escultura de madera delata los primeros tanteos con el Constructivismo y es anterior a su época de manufactura de juguetes en Barcelona. Helly Nahmad deleitaba con una gran monográfica de móviles y una pintura (La odalisca) de Alexander Calder. La trayectoria del artista a través de los años quedaba bien delineada y documentada.

Una serie de dibujos de Picasso del 1928 se separaron por primera vez de un cahier (libreta de notas) dejando patente la tridimensionalidad dentro de la imaginación surrealista. Deleitaban por su elegante y firme trazo: sin titubeo. Los bocetos desnudan el proceso creativo del malagueño.

Hopkins Custot de París no trajo esta vez la acostumbrada amplia selección de Magrittes y Delvaux de otros años. Sí, efectivamente, hizo muestra de un gran Yves Tanguy. Dentro de la oferta de la Galerie Thomas de Múnich descollaba una escultura de Archipenko, estilizada, estandarte del Modernismo elegante.

Marlborough, era de esperar, mostraría un Francis Bacon, pero la sorpresa la guardarían en una esquina: un Magritte raro e inquietante (vendido durante el segundo día de la feria) así como un Retrato de Inocente X aprés Velázquez por Julio Larraz. El cubano imprimió con maestría fiel a su lenguaje, un enigma encarnado variando solamente la pose del sujeto y captando la dureza del personaje y su majestuosidad. La obra, imponente, se vendió la primera noche y fue recogida por el cliente el segundo día de la feria.

- Oye, vamos p’al VIP.
- Es que no estoy cansado todavía.
- Dale, dale… un champancito. Llevo tres días alcoholizado y ya ni veo.
- ¿Cómo es eso?
- Todos mis amigos de Caracas están aquí y todos estamos llorando miserias. Que me quitaron el banco … que Chávez me intervino las tierras … que si un departamento … que si este Soto fue mío. Nos tomamos un vino aquí, un champán acá y una merienda con vino y champán. Ya ni sé lo que he visto.

Por fin lo que veo es un Walton Ford. ¡Una sola pieza en la feria entera! Después del libro de Taschen se hace difícil encontrar obra de este ya legendario creador norteamericano. Una acuarela botánica, relativamente pequeña oscilaba entre los $140,000. Los valía y, efectivamente, se vendió. El cubano Francisco “Guanabacoa” Sánchez produce su opus inspirado en Walton Ford y en Carpentier, El reino de este mundo así como en L’année dernière a Marienbad. Su exhibición en el espacio Cremata fue materia de artículos y conferencias.

En Art Miami, las fotos monumentales de Michael Eastman transportaban al visitante al Milán de la antigüedad clásica. El imponente Rufino Tamayo de mi ex vecino León Tovar hacía admirar a todos su magia cromática así como los insólitos personajes que pululaban el mundo de este gigante azteca. Los Cernuda hacían gala de importantes Lams pero era el Mario Carreño (Frutos del mar) así como un papel de Amelia de su época parisina que llamaban la atención por su rareza. Un óleo pero, más aún, un dibujo de Leonora Carrington en Tresart de Coral Gables pasaban inadvertidos en la noche de apertura. El sevillano Salustiano tiñó a Miami de rojo con tres exhibiciones: en el Frost de FIU, con su marchand suizo en Art Miami y en Art Rouge (muy apropiado) del Design District. Vicky, la hija de María Luisa, fallecida y querida amiga, ostentaba un ex apparatchik de Abel Prieto, Ministro de Cultura de una isla mitológica y estalinista. El mancebo era tan primitivo como la isla. Me aburre esa especie zoológica.

El otro día me dijeron:
- Esta feria me gusta más que la del “Conventional Center”, me dijo un corredor de bienes inmuebles.
- Ahhh ¿sí? ¿Conventional? ¿Conventional Center? Tienes razón. Yo, "conventional", no.

Es que quizás lo único que haga convencionalmente sea el vestir, quizás tratar de expresarme con precisión o mi pasión por el arte. Algún árbitro (¿Osmel Sousa?) ha hecho creer a los gordos, a los OBTs (Over the Bridge and Tunnel) que tanto frecuentan esta ciudad desde Nueva York, a los presque arrivés, que lo máximo en elegancia masculina es llevar la chaqueta sobre una camisa sin corbata que a su vez estilan siempre por fuera del pantalón. Si es una camisa de etiqueta (tuxedo), pues más elegante y chic en su demencia. Si el cuello se alza por sobre una chaqueta de pana o satén, es materia de delirio. Si el pantalón que llevan bajo el ya descrito disparate es un “jean” y ostentan zapatos de seudo-cocodrilo, salamandra, lagartija tuerta, o aún más, animales que no existen en la fauna terrestre, mejor aún, mientras que la camisa esté por fuera y las punteras de los zapatos, infinitamente estrechas, sean tortura al caminar. El reloj masculino tiene que ser lo más aparatoso posible y ha de ser grande, enorme, como la versión masculina del bling-bling.

Hagamos una prueba: pregunte hoy ¿cuál fue su obra favorita de las ferias? a cualquier de los allí presentes. Insístale en que precisen la razón. Quedará de una pieza. ¡No saben! La experiencia ya se olvidó. ¿Por qué? Porque la experiencia fue sobre ellos y no sobre el arte. La constante fue la auto-conciencia que ni por un momento se desvió hacia algo tan abstracto o tan extranjero, fuera de su propia problemática, como un documento estético.

Veamos aún los reportajes. El periodismo cultural en Miami es penoso. Con las obras maestras que se encontraban en las ferias, nadie se tomó el tiempo de mencionar ni el Giacometti ni el Rothko importantísimo de su período joven (anterior a los cuadriláteros que flotan), ni el Archipenko, ni el extrañísimo Torres García. Tuve el honor que un sans-culotte me hiciera un acto de repudio por mis escritos frente a una pintura de Le Corbusier. El sans-culotte lucía zapatos negros y blancos de un material o substancia extraterrestre. Todos se sumaban a trivializar la experiencia. Todos hablaban más de los compradores, las fiestas y las estrategias paparazzi.

La vanidad es la antítesis de la experiencia artística. Así como uno no puede llegar con copas de champán a una conferencia de Roland Recht en el Collège de France o de Keith Christiansen al Institute of Fine Arts, cada encuentro musical en un recital o con una pintura en una pinacoteca es el inicio de un diálogo profundo. Ante un Giacometti o un Picasso o la magia de un Carrington no se pavonea. Sería la misma necedad de tontearle a Recht o Christiansen. Se acerca uno con honestidad -no reverencia- al proceso de descubrimiento y autodescubrimiento, a romper barreras, reconociendo lenguajes y abriéndose a fantasías. Para emprender esa larga y apasionante travesía, de la que no hay regreso, habría que despojarse del pesado “yo” y de esos incómodos zapatos de reptil desconocido.

Las hazañas de Miami

Justo J. Sánchez

“Por sus frutos los conocerán” (Mateo VII: 7, 20). Vienen disfrazados de ovejas, de políticos bondadosos, filántropos, mecenas de las artes, urbanistas con visión. Por dentro no son más que lobos rapaces. Buscan erigirse como ejemplo del político incólume, modelo para una Cuba poscastrista. Llevan la tara de ser hispanos, ineptos para la gestión política. De otra forma (como analiza el periodista Gerald Posner en Miami Babylon) llegan a Miami anglos, judíos -hasta vietnamitas- por ser terreno idóneo para la autoinvención, ciudad de mitómanos. Los poderes, el privilegio, la prensa rosa que alaba ciega y continuamente siembra el cáncer. La falta de autocrítica, transparencia y los fondos públicos los conducen a la corrupción, al tráfico de influencia, al abuso de poder.

España, aldea del cotilleo, escándalos en las Cortes, políticos putrefactos, cuna de la revista Hola y del periodismo rosa se despertó el sábado con un gran artículo en El País sobre la “nueva corrupción en Miami”. Y me pregunto: ¿nueva? Y me pregunto: ¿no es herencia hispana? Y me pregunto: ¿se habrá mirado España al espejo? ¿Y no dijo Luis XIV o Dumas “L’Afrique commence aux Pyrénées”?

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ELPAIS.com >

La nueva corrupción en Miami

Los despilfarros monetarios y el tráfico de influencias de los políticos sacuden la capital turística floridana en medio de una grave crisis financiera

JUAN-JOSÉ FERNÁNDEZ - Miami - 21/11/2009


Miami vice, 30 años después. Corrupción en Miami, versión siglo XXI. En el pasado, la droga acaparó el protagonismo en la capital turística floridana. Hoy, sigue circulando como en tantas capitales del mundo, pero la delincuencia se ha diversificado hasta tal punto que los despilfarros monetarios y el tráfico de influencias han pasado al primer plano.

El corazón de Latinoamérica en Estados Unidos tiene una cardiopatía aguda por endeudamiento y hasta saqueos generalizados, recordando incluso el año 1996, cuando llegó al borde de la bancarrota. Esta vez, la crisis ha dado la puntilla a una ciudad que ya vivía de las reservas pese a los multimillonarios ingresos por los impuestos del boom inmobiliario, bruscamente cortado. Tampoco puede soportar los inflados sueldos y pensiones de políticos y funcionarios, una carga tan pesada como el cemento en sus distintos usos, desde los inmobiliarios hasta las grandes obras públicas, siempre muchísimo más caras de lo presupuestado.
El aeropuerto internacional de Miami abrió a primeros de mes una nueva terminal que no estará operativa hasta 2011, pero que ha costado ya 2.000 millones de dólares más de lo previsto. Ha sido el penúltimo ejemplo de los desfases habituales en las grandes obras. El polémico nuevo estadio del equipo de béisbol de los Marlins ya ha dado sus primeros frutos. Sólo el coste del aparcamiento ha subido, antes de empezar, de 94 a 135 millones de dólares, y los puestos de trabajo y contratos con empresas locales no se cumplen. Casi con pánico se hacen cálculos de lo que pasará con la obra más faraónica, un túnel bajo la bahía de Biscayne para mejorar el acceso al puerto. Costaría, en principio, cerca de los 1.000 millones. Tony, un trabajador, dice con sorna: "Y además, no hay barcos". Sólo cruceros. Con la crisis ha descendido el tráfico de mercancías a niveles nunca vistos.
Los acontecimientos se han precipitado la última semana con la elección del nuevo alcalde de Miami, Tomás Regalado, periodista y veterano político, comisionado (equivalente a concejal) desde 1996. Su rotundo triunfo en las urnas sobre Joe Sánchez -71,67% frente a un 28,33%-, más joven y también de origen cubano, ha sido un claro mensaje de los votantes hacia la moderación en los sueldos -él mismo se lo ha bajado- y en el malgasto en obras que teóricamente embellecen Miami, pero a costa de unos ciudadanos que malamente resisten la crisis. Sánchez era considerado como el continuismo del anterior alcalde, Manny Díaz, alabado por muchos y criticado por otros, entre ellos, Regalado, que apela a la ética.
Los legítimos delirios de grandeza de Miami cuestan muy caros cuando la ciudad tiene dos caras, luces y sombras. Por un lado, la imagen de la jet, un tanto difusa, y por otro, la más real de una mayoría que habita en una de las urbes más pobres del país. Sin trabajo y con elevados impuestos, cada vez más personas abandonan la ciudad.
Mientras tanto, la mitad de los funcionarios cobran sueldos que superan 100.000 dólares al año y llega a ser impactante en el caso de policías y bomberos, hasta en escalas inferiores, sin incluir horas extra, que actúan, a veces, como chóferes de los comisionados. Éstos tienen sueldos bajos, pero a cambio cuentan con muchos y discutibles gastos de representación. Así, todo queda en casa, con grandes pensiones al final de las carreras. Arreglar la insostenible suma, un agravio comparativo sonrojante para los que no son funcionarios, es el gran reto de Regalado.
En agosto estalló el escándalo en el condado de Miami Dade,cuando en plena crisis y con la amenaza de subir los impuestos, el alcalde, Carlos Álvarez, tras pedir austeridad, subió aún más sus suculentos sueldos a colaboradores. Había despertado esperanzas, pero se convirtió en otro villano. Se pidió hasta su dimisión.
Lo último en el condado ha sido la pasarela de viajes de los comisionados por el mundo, con más de 200.000 dólares gastados desde 2007 sin que hubiera una gestión concreta. Al menos, de la visita de la comisionada Rebeca Sosa a España sí ha surgido algo concreto: un vuelo directo de Air Europa de Miami a Tenerife y Madrid.
En la ciudad, nada más tomar posesión Regalado el día 11 de noviembre, dos de los cinco comisionados cayeron al ser acusados de distintos delitos por la fiscalía. El lastre no se soltó en la anterior etapa de Díaz, y el Gobierno municipal quedó colapsado durante una semana por falta de quórum.
Ángel González, comisionado desde 2001, tuvo que renunciar por pactar un sueldo sin trabajar para su hija en la empresa de un constructor de obras municipales. González, que cuenta con un historial de condenas por fraude electoral y evasión fiscal, se declaró culpable y llegó a un acuerdo con la fiscalía para colaborar en lo que se interpreta como seguir tirando de la manta. Está en libertad provisional, como Michellle Spence-Jones, elegida hace unos días con el 82,7% de los votos de su distrito, mayoritariamente de raza negra. Spence-Jones ha retado a la ética y a la justicia.
Fue suspendida por el gobernador del Estado, Charlie Crist, tras ser arrestada por robo y falsificación de identidad. Según la fiscalía, imitó la firma de una ex comisionada, también acusada en su día de recibir sobornos, y se llevó 50.000 dólares para un negocio familiar y gastos personales. Crist, criticado y también viajero sin una gestión concreta de por medio, que aspira a más altas metas en Washington, se ha negado a nombrar un suplente temporal, por lo que deberá haber una elección en enero que costará cerca de 200.000 dólares. Y esto quizá arrastre a otra crisis en el caso de González, aunque a él sí podrían sustituirlo por consenso los comisionados supervivientes.
Para completar la carambola, Spence-Jones, objeto de numerosas investigaciones anteriores, ha anunciado que se volverá a presentar como candidata. La ley se lo permite mientras no sea declarada culpable. Su juicio puede dilatarse hasta seis meses y ya ha dejado entrever que hay una persecución racial en su caso.
Ante la proliferación de políticos así, la participación en las elecciones es paupérrima, apenas la cuarta parte del censo. "Sólo van los amigos, los que sacan tajada. ¿Para qué votar si todos roban?", resume Nelson, empleado de mantenimiento en un edificio. Abel, un jubilado que sobrevive a duras penas entre la crisis y los impuestos, busca un consuelo: "Sólo nos queda Tomasito, si le dejan".

El policía del Lexus gratis
La guinda del turbio pastel público de Miami la ha puesto el jefe de policía de la ciudad, John Timoney. Un tipo de 61 años con cara de duro, que recuerda al histórico actor Jack Palance. Llegó de Irlanda a los 13 años y cambió su nombre de Sean por el de John. Fue policía en Nueva York y Filadelfia antes de bajar a Miami en 2003.
El mismo día de la toma de posesión del nuevo alcalde dimitió. Su posición era insostenible y el edil entrante ya le había mostrado su rechazo.
El supuesto primer vigilante de la ley en las calles de Miami se paseaba por ellas con un lujoso coche regalado por un voraz concesionario que hace negocios con el Ayuntamiento.
Tras ser descubierto dejó el coche, pero se negó a aclarar su corruptela ante cualquier comisión de ética y se permitió llegar al desacato ante decisiones judiciales. Desde entonces, se le ha conocido como el "jefe del Lexus gratis".
"Ha sido un bochorno para la ciudad", dijo el presidente del sindicato de policía. El alcalde, más diplomático, señaló: "Es lo mejor que podía hacer". Más del 90% de miembros del cuerpo había votado mayoritariamente en su contra hace unos meses.
Días antes de marcharse dio una conferencia de prensa para señalar que la criminalidad se ha reducido en Miami durante su mandato. El alcalde saliente le defendió. Pero como en muchas otras ocasiones fue acusado de manipular las cifras.
Ayer se nombró un nuevo jefe de policía. Otro veterano que, de momento, luce un historial intachable.